"Х. Портянка и черная мышь"

Стою перед книжным шкафом как изголодавшийся царь Мидас перед пиршественным столом. Не могу сегодня читать по-английски. Не могу. Накопленная усталость, инстинкт самосохранения, тихая и паническая мольба о словесной помощи.

"Голодный, поздним вечером, иду в темноте по лужам. Все заколочено. На ногах обрывки носков и рваные ботинки. Неба нет. Вместо него висит огромная портянка. Отчаяним я пьян. И бормочу:

- Александр Пушкин! Lumen coeli. Sancta rosa. И как гром его угроза.

Я с ума схожу, что ли?! Тень от фонаря побежала. Знаю: моя тень. Но она в цилиндре. На голове у меня кепка. Цилиндр мой я с голодухи на базар снес. Купили добрые люди и парашу из него сделали. Но сердце и мозг не понесу на базар хоть издохну. Отчаяние. Надо головой портянка, в сердце черная мышь"

Михаил Афанасьевич, Михаил Афанасьевич. Хохочу и рыдаю одновременно.